Fine dei primi quindici minuti. E inizio: a) delle restanti due ore; b) dei dialoghi dove ci spiegheranno, si fa per dire ciò che ci stanno illustrando; c) della corsa negli abissi della marginalità urbana; d) dell'introduzione ai temi che fanno comodo da sempre genere incesto, omosessualità o Edipo più quelli contemporanei - consumismo, migrazione e profughi che evitano di fare letterario; e) del delirio formale da autore maledetto, a volontà gotico, New Age, destroy, high tech. Si finirà, per farla breve in un capannone industriale assordato da una specie di filarmonica elettronica dove i nostri aristocratici finiranno di degradare. Lui come scrittore: non proprio brillante, visto che si serve del correttore d'ortografia del suo computer per trovare i sinonimi. Lei (la conturbante Katerina Golubeva dei fascinosi film di Sharunas Bartas, qui affibbiata di un impossibile accento slavo oltre che di una consistente patina di sporcizia che la rende poco appetibile) come portatrice di tutte le disgrazie del mondo. Assieme, - quasi me ne dimenticavo - nell'ormai famosa scena di sesso hard, girata in un allusivo, sapiente chiaroscuro verdastro. Effettivamente fra le sequenze significative: di un regista dal discreto talento figurativo e dall'evidente infantilismo ideologico, aggravato da una delle più notevoli dosi di presunzione in circolazione.